时间，仿佛在这一刻凝固了。

        李瑾猛地僵住，所有声音，所有动作，所有情绪，都瞬间冻结。他缓缓地、极其缓慢地转过身，看向殿内。殿内的烛火似乎猛地暗了一下，又挣扎着亮起，映照着榻上那已然静止的、年轻的身影。

        没有惊天动地的哭喊，没有崩溃的瘫倒。李瑾就那样站在那里，站在殿门口，站在呼啸的寒风中，一动不动。脸上纵横的泪痕尚未干涸，眼中那滔天的怒火、无尽的悲愤、绝望的控诉，却在瞬间，如同被冰水浇灭的炭火，熄灭了，只剩下死灰般的空洞和虚无。

        他张了张嘴，似乎想说什么，却发不出任何声音。只是那挺直的脊梁，仿佛在瞬间被抽去了所有支撑的力量，以一种肉眼可见的速度，垮塌了下去。

        寒风卷着雪粒，灌进他敞开的衣襟，冰冷刺骨，他却浑然不觉。

        远处，传来报更的梆子声，沉闷而悠长，在死寂的宫廷夜空中飘荡。四更天了。

        天，依旧漆黑如墨，无星无月，漠然地俯瞰着人间这场微不足道、却又足以撕裂许多人心魂的悲剧。李瑾那声嘶力竭的“怒斥天命”，仿佛从未响起过，被无边的黑暗和寒冷，吞噬得干干净净。

        苏琬在数日后的秘录中，以近乎凝固的笔触记下了这一幕：“永昌十一年冬十月丙子夜，皇太孙昭，薨于东宫，年十九。是夜，寒风号怒，雪霰纷飞。太子瑾悲恸几绝，出殿扪心问天，其声凄厉，闻者堕泪。然天命幽幽，人力何及？储君薨逝，国之不幸，岂独家殇？东宫灯火，自此长夜。” 笔迹至此，有大滴墨渍晕开，模糊了后面的字迹，似是记录者亦难以自持，掷笔长叹。

        天命不公，人力有时而穷。 纵是储君之尊，纵有经天纬地之志，在生死无常面前，亦不过是一个痛失爱子的可怜父亲。那一夜的怒吼与泪水，是一个理想主义者对命运最悲壮的抗争，也是一个父亲对上天最绝望的控诉。然而，苍穹沉默，雪落无声，只将无尽的寒冷与黑暗，留给这骤然崩塌了半边天空的宫阙，留给那心如死灰、仿佛被抽走了灵魂的太子，也留给那个刚刚还在畅想“世界在眼前”的帝国，一个冰冷而残酷的现实。

        【This chapter is finished reading】