平台下降。不是去B4，是去B7——地图上不存在的楼层。

        门开时，冷风扑面而来。眼前是长条形的冷藏库，两侧排列着金属柜，每个柜门上都贴着标签：WL-217，WL-218，WL-219……一直延伸到视野尽头。

        "新送来的放哪？"推床的男人问。

        "217号柜满了，218还有空位。"另一个声音带着困意，"这批质量一般，癌细胞扩散到淋巴了，估计撑不过两轮提取。"

        他们打开218号柜，把床上的身影推进去。柜门合拢前，我看到一只苍白的手从被单边缘滑出，手腕内侧有个刺青——不是图案，是一行小字，在液氮的冷雾中若隐若现：

        "我叫周小满，不是217号。"

        柜子关上的瞬间，我的芯片接口烫得像烙铁。真忆锁在尖叫，在渴求，在要求我做点什么。

        但我不能。现在暴露，救不了任何人。

        "糖盒，记录218号柜的生物电特征。还有那个刺青，放大分析。"

        "已记录。"他的声音罕见地发紧，"刺青用的是医用缝合线染色，在皮下组织自己刺的。她知道自己会被冷冻，知道会被编号取代，所以把名字刻进身体——这是唯一不会被数据抹除的地方。"

        平台开始上升。我躲在阴影里，看着两个白大褂离开，然后再次折叠空间，闪到218号柜前。

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