土黄色的军装，熟悉的膏药旗，马鞍旁挂着步枪。

        为首的是一名曹长，留着卫生胡，眼神锐利如鹰。他们在倒下的电线杆前勒住马，用日语快速交谈着。

        “八嘎！又断了！”

        “这是这个月第三次了，肯定是抗联那帮老鼠干的。”

        “搜！他们跑不远！”

        两名鬼子兵下马，端着枪开始搜索周围。王默能听见自己的心跳如擂鼓，他的手慢慢摸向背后的步枪。

        透过灌木的缝隙，他看见一个鬼子兵正朝他的方向走来，刺刀在午后的阳光下闪着寒光。

        三十米，二十米，十五米...

        王默的手指扣上了扳机。他的呼吸变得极轻，脑海中“精准”词条微微发亮，周围的一切仿佛都慢了下来。

        他能看见风吹动草叶的角度，能估算出子弹下坠的轨迹，能感觉到自己手臂的轻微颤抖——但所有这些，都在词条的作用下被校正、被补偿。

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