夜，鸡鸣岭。

        韩潜站在烽火台残垣上，望着东方。他在等陈忠回来。周横按刀立在他身旁，刀疤脸在月光下泛着暗红，嘴唇动了动，想说什么，最终没有开口。

        岭下传来马蹄声。不是五十骑的蹄声，是稀稀落落、断断续续的蹄声。韩潜的手攥紧了烽火台的残砖。

        十余骑从夜色中缓缓驰上岭来。马上的人浑身浴血，盔歪甲斜，有的伏在鞍上已无力直起身。为首一匹马上，两名士卒抬着一副用树枝和战袍临时捆扎的担架。担架上躺着一个人，浑身血污，左肩的旧伤包扎布条还在，胸口又多了一个触目惊心的血洞。

        周横的刀疤脸抽搐了一下。

        韩潜从烽火台上走下来。他走得很慢，一步一步，像踩在刀尖上。走到担架前，他停住。

        陈忠的眼睛还睁着。月光下，那双眼睛里没有恐惧，没有痛苦，只有一种不甘。韩潜伸出手，轻轻合上了他的眼睛。岭上数千将士鸦雀无声。夜风将鸡鸣岭上的旌旗吹得猎猎作响，像一首无声的挽歌。

        韩潜直起身。他转过身，面对岭上数千张被月光映得苍白的面孔。

        “陈忠，跟了本将多年。从雍丘跟到寿春，从寿春跟到鸡鸣岭。攻过城，守过城，打过胜仗，也打过败仗。”他的声音苍老而沙哑，像淮水边的老柳树被风吹过，“今天，他独自断后，让五十个弟兄活着回来。他是站着死的。”

        他顿了顿。

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