她拿起针线，开始绣下一幅帕子。针尖穿过细绢，发出极轻微的嘶声。

        “我要活下去，好好活下去。等长大了，等有本事了，我要找到妹妹，要还爹一个清白，要让那些害莫家的人……付出代价。”

        她说得很平静，像在说一件理所当然的事。

        窗外，贫民窟的夜彻底降临。没有霓虹，没有车马，只有一弯瘦月挂在天边，洒下清冷的光。

        那光照在莫莹莹低垂的侧脸上，照在她飞针走线的手指上，照在她眼底那簇不肯熄灭的火苗上。

        林氏看着女儿，泪水再次模糊了视线。

        这一刻她忽然明白：莫家没有倒。

        莫家的骨血，莫家的风骨，还在这间十平米的破板房里，在这个九岁女孩的身体里，倔强地、艰难地、一寸寸地生长。

        就像这贫民窟里，石板缝中，那些踩不死、烧不尽的野草。

        春风一来，便会燎原。

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