“那夜是谁让您抱走孩子的？”他问。

        老妇长久没有开口。炉上的药罐沸了，她起身端下，滤出药汁，吹凉了喂给小囡。待那孩子重新睡下，她才转过身来，声音像被砂纸磨过：

        “我不能说。”

        “您当年在供词上按了手印。”齐啸云望着她，“商会档房存着那份证词，指印完整光洁，没有疤痕。可您右手食指指腹分明有一道斜疤。”

        老妇低头看自己的手。那道疤痕横亘指腹，年月久远，已与皮肤同色，却仍清晰可见。

        “那是十三岁学绣花时，针扎进去半寸，拔出来血溅了一绷子。”她轻轻抚摸那道疤，“绣娘说，这手破了相，做不得细活了。后来我去莫府做了针线丫头，再后来嫁人、守寡、做乳母……以为这辈子再也用不着绣花针。”

        她抬眼望着齐啸云，眼底没有躲闪。

        “那份供词不是我的手印。”

        “是谁的？”

        老妇摇头。

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