他把素缎翻过来，背面密密麻麻写着日期：民国十二年腊月十六、民国十三年腊月十六、民国十四年腊月十六……一直到民国二十八年腊月十六，十七行字迹，最初几行墨色陈旧，最后一行还是新的。

        “这幅是他今年画的。他说，莹莹已经二十岁了，他没能看着女儿长大，至少要把她们三岁的模样记在心里。”齐啸云停顿了一下，“他还说，他不敢找，怕找到了，自己这副残破之躯，没脸见女儿。”

        贝贝伸出手，指尖轻触绢面上那个红袄女童的脸。那一瞬间，十七年的空白呼啸着从指缝间涌来，她终于知道梦里那双将自己高高举起的大手属于谁，知道那模糊的笑声为何让她在无数个深夜醒来时泪流满面。

        “你说请我帮忙。”她收回手，声音平稳得连自己都意外，“帮什么？”

        齐啸云看着她，目光里有某种很沉的东西，像这十七年来压在莫隆心头的愧悔，也像这几个月来他自己反复掂量的决心。

        “帮他把这幅画绣完。”他说，“下个月初八，是莫夫人的五十寿辰。齐家打算在锦江饭店给她办一个小宴，莹莹也在。莫叔叔会来。”

        贝贝抬眸。

        “他会来远远看一眼，不惊动任何人。他想知道，她们这十七年过得好不好。”齐啸云顿了顿，“我想让他在那天，把这幅绣好的画，交到莫夫人手上。”

        客堂里静了很久。蜡梅的香气一阵一阵，在冬夜里格外清冽。阿贵婶端了两盏热茶进来，又悄无声息退下，门帘晃动，带进一缕雪沫。

        “为什么是我？”贝贝问，“沪上名绣师很多，你齐少爷请不动？”

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