她低下头，没再问。

        从这一天起，粮仓里的饭，开始一点点，变的更稀了。

        第一天，粥里还能看见米粒，热气一蒸，米香混着灶火的气味，多少还能让人心里稳一点。

        第二天，米少了，水多了。勺子舀下去，碗底几乎能照出人脸。

        第三天，锅里盛出来的东西，已经不能叫粥了，更像一锅灰白的汤水，偶尔漂着几粒米，像落在水面的雪渣。

        厨子抹着汗，手都在抖：“苏姑娘，真不是我不舍得舀，是今天又进来一批难民，再这样下去，明天连汤都没了。”

        苏小暖盯着锅看了半天，最后点点头：“那就再稀一点。”

        厨子愣住。

        “能撑一天是一天。”她说。

        说完，她自己先拿了个空碗去排队。

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