“那你更应该明白，”贾仁义站起身，走到窗前，背对着杨副主编，“什么该写，什么不该写。什么能发，什么不能发。”

        他转过身，脸上的笑容完全消失了，只剩下一种冰冷的威胁：“《观察报》现在发行量不到五千份，靠财政补贴苟延残喘。如果我弟弟打个招呼，连这点补贴都可以停掉。到时候，你们这栋楼，你们这些人，都得喝西北风。”

        杨副主编没说话，只是慢慢摘下了眼镜，用衣角擦拭镜片。

        “十二万，”贾仁义走回茶几前，手指敲了敲那个信封，“买一个整版广告，也买你的沉默。很划算的买卖。”

        “如果我不卖呢？”

        “那你就得想想，”贾仁义俯下身，声音压得极低，像毒蛇吐信，“你儿子在环保局的那个临时工岗位，还能干多久。你老婆在社区医院的药房工作，会不会哪天突然‘优化’掉。还有你女儿，明年该中考了吧？想上好高中，可不是光靠成绩就行的。”

        杨副主编擦眼镜的动作停住了。

        办公室里安静得可怕。只有墙上那个老式挂钟，发出“嘀嗒、嘀嗒”的声音，像倒计时。

        许久，杨副主编重新戴上眼镜。镜片后的眼睛，看不出情绪。

        “稿子我会看，”他说，“但有些细节可能需要修改。”

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