他们有的被飞刀封喉，有的被子弹贯穿眉心，有的心脏中弹。

        无一活口。

        李寒随手甩掉飞刀上的血珠，将手枪插回腿侧的枪套，然后转过身，看向不远处草丛里那群目瞪口呆的八路军战士。

        他缓缓摘下了脸上的战术面具，又扯掉了吉利服的头套。

        露出的，是一张年轻、英俊，且典型中国人的脸庞。

        他的头发有些凌乱，但这丝毫不影响他身上那种从尸山血海中走出来的凌厉气质。

        “别开枪，自己人。”

        李寒的声音不大，但在寂静的山野中却清晰可闻。他说的是一口标准的北方官话，带着一丝不容置疑的威严。

        赵铁柱浑身一震，这才回过神来。

        他咽了一口唾沫，感觉喉咙干涩得厉害。

        “自……自己人？”

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