只因他们早已不知道该如何落笔，更不清楚该怎样描述，甚至连何时停下，都已不再明白。

        只待那滴墨滴在纸上，然后任由它在时光是注视下徐徐晕开，或成了圆，或变为了方，

        没人可以逃脱！

        不管这人是谁...

        亦如此!

        （小屋...）

        昏暗的烛火，就这样安静的发出微弱的噗噗声，它的声音，就好似命运最为无情的戏谑，在嘲笑着他，在讽刺着他，在挖苦着他。

        赵染...

        四年未见，还好吗？

        其实这个答案是显而易见的，如果他这四年过得很好，彼时的他又岂会这般的憔悴？

        四年前的那个意气风发的白先生，此时又去了哪里？

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