陈念低下头，看着自己的脚尖。脚上那双破布鞋已经湿透了，早上踩了霜。

        “他最后笑了。”她说。“我看见的。”

        陈渡转过头，看着她。

        陈念抬起头。那双亮亮的眼睛里，没有泪。那排牙印结了黑红的痂，新的旧的叠在一起，像一小排蚂蚁趴在那儿。

        “哥，我们还能守住吗？”

        陈渡伸手，揉了揉她的头发。

        “能。”

        ---

        上午，陈渡去了镇上。

        街上一个人都没有。铺子全关着门。有扇门开着，往里看，里面黑漆漆的，什么也没有——连家具都没有，全搬走了。

        风从北边吹过来，带着腥味。不是那种腐烂的腥，是另一种腥，像血，像生肉，像有什么东西死了很久还在往外渗的那种腥。

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