“妈等你。”

        电话挂了。李淮把手机放在茶几上，靠在沙发上，仰起头。眼泪从眼角滑下来，顺着太阳穴，流进头发里。

        他想起自己刚入职时，穿着白大褂，站在医院门口拍了一张照片。照片寄回老家，母亲把照片框起来，挂在堂屋的正中央，逢人就指着说，这是我儿子，我儿子是医生。

        后来他当上院长了，母亲又把照片换成了他穿西装的样子，逢人就说，这是我儿子，我儿子是院长。

        再后来，他给母亲在县城买了房子，把她从村里接出来。母亲住进新房子那天，摸了一整天的墙，说，淮儿，这房子真好，妈做梦都没想到能住上这么好的房子。

        他说，妈，您以后会住上更好的。

        他闭上眼睛。

        他不后悔。不后悔走到今天这一步。他后悔的是走得不够谨慎，不够小心，不够狠。

        “对不起。”他低声说。不知道是对母亲说的，是对那些被他害过的人说的，还是对自己说的。

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