库房里亮堂堂的，呛人的硝烟味儿，混着木头渣子和火药的味儿，直往鼻子里钻，熏得人眼泪都快下来了。

        战士们一个个跟打了鸡血似的，嗷嗷叫着干活。

        有的一个人肩上就扛两箱弹药，有的推着独轮车，车轱辘压得吱吱呀呀。

        汗水顺着脸上的黑灰往下淌，划出一道道沟。可那股子兴奋劲儿，咧着嘴傻乐，藏都藏不住。

        王承柱捏着个小本子，带着几个识字的兵，分头点数。

        一边点一边往箱子上贴手写的条儿，标明是啥玩意儿、送去哪儿。

        他嗓子眼儿都发紧，说话直哆嗦。

        “七号库，九二式步枪子弹，一百二十箱……”

        李云龙就跟在他后头，两只眼珠子恨不得粘在码得跟山一样的弹药箱上。

        他两只手搓得跟什么似的，急吼吼地催。

        “柱子，别他娘的磨叽了！给老子报总数！”

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