“说。”

        王晓亮的声音不重，甚至有点随意，就跟聊家常似的。

        “打字太慢。你说就行。”

        马浩然的手停在半路。

        他低下头。

        喉结滚了一下。嘴张开，又合上。再张开，嘴唇抖了两下，像是在跟嗓子眼较劲儿。

        “签……签过。”

        声音小得几乎听不见。

        王晓亮没催。端起自己那杯茶，喝了一口。

        “上……上过当。”

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