五点五十六。

        “早。”

        范奇山冲他招招手。

        “来，站桩。”

        声音没起伏。

        王晓亮杵在楼梯上没动。

        “站桩是什么？”

        范奇山没搭理。

        双脚分开，与肩同宽，膝盖微曲，两只手慢吞吞抬起来，在胸前虚抱成个圆。

        嘴里蹦了几个词。

        “虚领顶劲，沉肩坠肘，含胸拔背。”

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