“多少？”

        “三十一天。”

        一个月。

        整整一个月。

        他脑子里飞速往回倒。在这屋里醒来，吃粥，再睡过去，再醒来，再吃粥。中间穿插那些乱七八糟的梦——悬崖、玻璃房、往下掉的失重，那一个个熟悉的面孔。

        他以为最多三天。撑死五天。

        三十一天。

        “怎么可能？”嗓门比他想的大多了，在安静的茶室里炸开来，“我觉得就两三天……”

        范奇山坐在旁边。没说话。

        没点头，没摇头，什么多余动作也没有。就那么平平静静看着他。

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