他小手在纸上虚点，模仿大人腔调：“这‘龙起凤鸣入霄际，旷原琼阁笼雾霾’，有盛世之音！这‘虚悬京都岂求售，一字千金难通谐’，见清高之志！岳翁，您说是也不是？”

        泰鸿不置可否，只从瓷罐里取出几枚蜜渍梅子递与孩童。嘉儿接过含了一颗，腮帮鼓起，犹自含糊夸赞：“先生此赋，当荐于郊庙，昭告天地！来日名动京师，可别忘了提携我这小门生呀！”

        飞泉被这童言稚语捧得面色泛红，口中谦道“岂敢岂敢”，眼角却瞟向泰鸿。泰鸿正俯身拾起一片飘入窗内的竹叶，对着光看叶脉纹理，仿佛那比满纸文章更有趣味。

        “飞泉胜语褒云镜，嘉辞少谦誉近侮。”泰鸿忽低声念了这么一句，似是自语，又似点评。飞泉听得“誉近侮”三字，脸色一白，嘉儿却浑然不觉，仍叽叽喳喳说着“一字千金”。

        临别时，飞泉终忍不住，向书架方向望了又望：“先生，那赋……”

        “且放此处。”泰鸿送客至阶前，“我自会看。”

        飞泉张了张口，终是长揖作别，携嘉儿下山去了。孩童的笑语渐远，山间复归寂静。泰鸿回斋，从书架取下那卷《云镜赋》，展于案上，提笔在卷末空白处写了行小字：

        “文过饰非，如人傅粉。镜中之花，无根之物。”

        写罢摇头，将卷轴重新卷好，置于书架最高一层，与尘拂、旧志为伍。此后终日，他或临帖，或莳花，或对竹枯坐，再未展卷一观。

        那锦匣在架上蒙尘，紫檀光泽渐渐黯淡，如美人迟暮。

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