然后，他看见了林文镜。

        挚友坐在翰林院那间狭小的值房里，正对着烛火修改史稿。忽然，文镜抬头望向虚空——竟直直看向自瞻所在的方向。

        “自瞻？”文镜搁下笔，面露惊疑，“是你么？”

        “文镜兄…”自瞻开口，却发现声音散在光阴里，如尘埃。

        “我听不见。”文镜苦笑，“但我知是你。自瞻，我后来查过，你那道奏折…其实圣上并未动怒。是有人从中作梗，篡改了批红。”

        画面忽转。是文镜在某个深夜，潜入档案库，就着微弱的灯笼火光翻阅卷宗。他的手在颤抖，额角沁汗，忽然定格在一页朱批上——那字迹，与御笔有八分相似，却多了一分刻意。

        “是张阁老。”文镜喃喃，“他怕你新政触及盐铁之利…”

        自瞻如遭雷击。张阁老，他座师，一手提携他的恩师。

        画面碎成万千光点。再凝聚时，是文镜在病榻上，已到弥留之际。他拉着儿子的手，气若游丝：“若…若沈伯父有日南归…将此匣…交给他…”

        《云镜错书》

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