砚之指尖距纸半寸停住——修复过《永乐大典》散页的他，太熟悉宋纸气息。这册的霉味里，却掺着某种超越时间的清苦，似古寺井台青苔在子夜吸饱月光后蒸腾的薄息。

        “童子当年眼底有问。”老翁抚琴囊，“今可问矣。”

        “先生……非此世人乎？”

        驴鸣再起，惊落满树槐花。花瓣触及琴谱的刹那，纸面墨迹竟游动如蝌蚪，苏轼的行书笔画拆解重组，在泛潮的纸上游成某种秘篆。砚之瞪目细看，那些字在叙述某个被正史抹去的黄昏：

        “元丰七年十二月晦，东坡夜泊镇江。有舟自雾中来，载皤发琴师。对弹《醉翁操》至东方既白，舟与琴师俱隐。惟留焦尾琴半焦处新生绿纹，状若槐叶……”

        “看够了。”老翁合谱，游字复归墨迹。

        巷口传来孩童嬉闹声。两个总角小儿追逐纸鸢跑来，见老翁与驴，忽然驻足，朝老翁遥遥作揖，仪态古雅如唐俑。老翁微微颔首，二童嬉笑远去，仿佛方才一揖只是日光在槐荫里开的玩笑。

        “彼等……”砚之恍惚。

        “三十四年后，彼等亦会在此槐下见吾。”老翁系好琴谱，“今来，是请君续写《醉翁操》。”

        “晚生不通音律。”

        “通此心即可。”老翁指他心口，“东坡词缺最后一韵，沈遵谱少最终一拍。此缺漏传至第十三代守谱人——也就是老朽——忽悟：缺者非音律，乃闻者之魂。”

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