他把短刃插回腰间，双手抱胸，站着不动，就这么盯着那座雪丘，像在等什么人出来对赌。

        残兵们看不懂，但没人问。

        他们只知道，只要陈长安还站着，他们就不倒。

        风又起了。

        吹起他染血的衣角，吹动他额前湿透的发丝。

        他站在冰堆中央， surrounded by 死尸与残盾， surrounded by 四面高地的弓手， surrounded by 即将再度降临的箭雨。

        但他没退。

        他只是轻轻说了句，声音不大，却穿透风雪：

        “你这盘，开得不够大。”

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