他站在战场边缘,左手按剑,右手垂在身侧,影子被太阳拉得很长,斜斜投在满是尸体的地上。
风从背后吹来,带着血腥和尘土的味道。
他没穿甲,也没戴盔,就那样站着,像一根钉在地上的桩子。
前方,是萧烈逃走的方向。
后方,是刚刚打赢的战场。
他谁也没看,谁也没叫,只是静静地站着,仿佛在等下一波风起。
马蹄声早已听不见,可他知道,那条路还没断。
他还在盘面上。
只要人在,局就不散。
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