他站在战场边缘，左手按剑，右手垂在身侧，影子被太阳拉得很长，斜斜投在满是尸体的地上。

        风从背后吹来，带着血腥和尘土的味道。

        他没穿甲，也没戴盔，就那样站着，像一根钉在地上的桩子。

        前方，是萧烈逃走的方向。

        后方，是刚刚打赢的战场。

        他谁也没看，谁也没叫，只是静静地站着，仿佛在等下一波风起。

        马蹄声早已听不见，可他知道，那条路还没断。

        他还在盘面上。

        只要人在，局就不散。

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