到时候，或许会有孩子在这儿踢毽子，老人在这儿晒太阳，小贩推车叫卖，像从前一样热闹。

        但他知道，不会再有严家了。

        也不会有第二个陈家。

        他站在尸堆之间，风吹动衣角，剑鞘轻晃。

        一句话没再说。

        一步也没挪。

        直到巷尾最后一个门扉吱呀开启，一道瘦小的身影蹲在门槛上，手里拿着根炭条，在地上一笔一划写着什么。

        他眯眼望去。

        写的竟是：“陈公子杀得好。”

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