三年前陈家被灭门，没人站出来。今天严昭然死在街头，有人敢喊“杀得好”。不是他变了，是这些人变了——因为他们看见有人敢动手，也敢担责。

        “今夜，”他开口，声音比刚才低，却更沉，“我在此。”

        人群安静听着，没人插话。

        他顿了顿，又道：“明日，我们在路上。”

        话不多，也没说去哪，更没提谁该死谁该活。可所有人都懂。

        “在路上”三个字，像是把之前所有憋着的气，全给点着了。

        火把再次举起，不是乱晃，是一排排、一列列，像列阵。有人默默站到前排，有人把伤者扶到后面，有老汉拉着孙子站到最边上，抬头看着陈长安，嘴咧着，没说话。

        他们不散。

        也不闹。

        就围着严府废墟站着，火光照在脸上，映出一道道轮廓。像是在等命令，又像是在等一个信号——只要他抬脚，他们就跟着走。

        陈长安依旧立在门梁残骸上，风吹动他的衣角，剑鞘轻晃。他没看系统数据，也没去数有多少人。他只记得刚才那个孩子写的字——“陈公子杀得好”。

        现在，那张纸已经被踩进泥里，混着血和米粒。

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