她站在残破的军旗下，左手按着伤口，右手握枪。

        旗杆斜着，布面撕了半截，只剩下半幅“苏”字还在风里晃。旗绳缠在她手腕上，磨出了血痕。

        敌阵开始推进。

        不是冲，是走。整齐的马蹄声像鼓点，一下一下敲在人心上。五百步……三百步……一百五十步……

        她举起长枪，低声说：“准备。”

        最后十几支箭搭上了弓弦。

        八十步。

        她听见身边有人牙齿打颤的声音。

        七十步。

        她深吸一口气，胸口火辣辣地疼。

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