他抬头看天。

        紫黑云层依旧厚重，符文残影时隐时现。地面又震了一下，黑水从石缝里冒得更勤了，冒着泡，铁锈味刺鼻。

        他没动。

        募捐箱上的“同死”残契被风吹了下来，飘到他脚边。

        他低头看了一眼，没捡。

        远处巷子里，有个孩子在哭，大人在哄：“别怕，天塌不下来。”

        陈长安望着那条巷口，轻声说：“不会塌的。”

        他重新站直，手按回胸前玉佩，指节再次发白。

        风更大了。

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