他仍未下令。

        也没有写下任何指令。

        只是站着，像一座不肯倒塌的碑。

        风更大了，吹得他袖口翻飞，发带松动。

        他依旧不动。

        直到一颗流星划过北方天际，拖出细长的光痕，转瞬即逝。

        他眨了眨眼。

        抬起手，把那支朱笔慢慢插回袖中。

        然后，转身，准备下台。

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