他坐下，重新铺纸，提笔。

        笔尖悬在纸上，没落。

        他闭眼。

        眼前无声浮现一条线——不是K线，不是估值图，而是一条极细的红线，从紫檀木匣延伸出来，穿过曹鼎的轿子，绕过宫墙，最终钉进某间密室的地板下。

        他知道那下面埋着什么。

        不是炸药，不是密信。

        是另一枚印。

        私刻的。

        一模一样的“制诰之宝”。

        曹鼎从来不会把所有筹码押在一个地方。

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