想起她四岁时，趴在他膝盖上撒娇，说“意意是师父的宝宝”。

        想起她六岁时，舞了一套剑法，小脸上满是得意，说“师父你看！我练成了！”

        想起她前几天，站在擂台上，痛心疾首地说

        “你只是输了比赛，我呢？我差点就输了早饭”。

        他的眼眶，微微发红。

        但他没有哭。

        他抬起头，看向那片废墟，看向那道灵力袭来的方向，看向台下那密密麻麻的人群。

        他的声音，不高，不大，却清清楚楚地传进每一个人的耳朵里：

        “查。”

        “是谁，动了手脚。”

        那声音里，没有愤怒，没有激动，只有一种极致的冷。

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