树下有一张石桌，桌上放着一柄剑。

        那剑没有剑鞘，就那么搁在石桌上，剑身上落了几片叶子，风吹过来，叶子飘走了。

        李寒风站在石桌前，看着那柄剑。

        很普通的一柄剑。

        铁灰色，没有花纹，没有装饰，剑柄上缠着黑色的布条，已经磨得有些旧了。

        他拿起那柄剑。

        那一瞬间，周围所有的声音都消失了。

        风停了，树叶不摇了，那些跟过来的人、那些禀报的声音、那些低着头的身影，全都没了。

        只有他，和那柄剑。

        他握着它，挥了一下。

        很轻，很随意。

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