身旁站着两个执刑修士。

        一人抱刀，一人持斧。

        刀和斧的刃口在晨光下泛着寒芒，显然淬过某种专门克制灵气的药液。

        陈平被按着跪在斩首台上。

        膝盖磕在冰冷的玄武岩上，风从悬崖底下灌上来，吹起他额前那缕被空间乱流削得参差不齐的头发。

        他抬起头，扫了一眼四周那些看客的面孔。

        这些面孔他一张都不认识。

        “犯人陈平，行刑在即，还有什么未了的事儿？若是得当，可以帮你完成！”

        “孙特使。”

        陈平开口了。

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