办公室的日光灯管发出嗡嗡的低鸣，将文春林的影子拉得颀长，贴在斑驳的文件柜上。

        已经是下午六点半，整栋组织部大楼早已褪去白日的喧嚣，只剩下零星几个加班窗口还亮着灯，像黑夜里孤悬的星子。

        文春林坐在办公桌后，手指无意识地摩挲着冰凉的玻璃桌面，桌角的烟灰缸里积了满满一层烟蒂，泛着灰白的余烬。

        他已经这样坐了两个小时。

        赵宏图失踪的事像一块巨石压在他心头，整整七天了。

        文春林总觉得不对劲，这种不对劲像一根细小的刺，扎在他心里，越想越硌得慌。

        七天了，无论是尸体还是遗书，什么线索都没有，连一点风声都没有。

        “不对劲，太不对劲了。”

        文春林低声自语，猛地从椅子上站起来，烦躁地在办公室里踱步。

        皮鞋踩在瓷砖地上，发出沉闷的回响，在空荡的房间里格外清晰。

        他掏出手机，屏幕上显示着萧文华的号码，这个号码他很少主动拨打。

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