他的声音很轻，轻得像是最亲昵的耳语。

        太微一颗心悬在天上，被风吹得来回摆动，摇摇欲坠。他想知道她到底是个什么样的人，她又何尝不是呢。

        太微轻轻抓住了他的手。

        “我是个什么样的人？”她眼里闪过了一丝茫然，“我是个恶人、小人，奸诈自私，卑鄙无耻。”

        她垂眸去看他的手。

        修长白净，骨节分明，看起来真像是握笔的。

        ——然而她一触便知，这绝不是文弱书生的手。

        文弱书生的手，不会留下这样的茧子。

        是以即便她不认得他，凭借这些茧子，她也能对他分辨一二。

        可是，为什么……

        太微忽然想起了这双手沾着花泥的样子。

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