但他现在脑子里乱哄哄的，因为许多无法确定……也不想确定的疑惑而焦躁不已。

        ——我说过，我怕死。

        巴泽尔倒是十分坦然。

        ——我也不希望你死……你不是他的对手。

        埃德沉默下来，沮丧地意识到他无法反驳后一句话。

        ——听话，等待。

        巴泽尔无声地告诉他。

        ——会有机会的。

        埃德微微一怔，看向混血儿僵硬微肿的面孔，心中升起一丝微弱的希望。

        又一阵冷风从打开的门外灌了进来。奥伊兰拉起长袍走下台阶，从容地坐到火堆边，拖过埃德一路背在身上的那个包，抽出画具，旁若无人地开始画画。

        一路上他经常这样随手画点什么，有时只是周围的景物，有时甚至是巴泽尔或者埃德，有时却显然是他记忆里或想象中的画面。但几乎所有的画最后都会被他扔进火里烧掉——埃德甚至为此觉得有些惋惜。

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