叶暝笑了笑，他指向废墟的一处缝隙，顺着他的手指看去，从碎石与瓦砾之中，生长出一株翠绿的嫩苗。它坚强地顶开压制在它身上的碎石，从中探出头来。

        看着翠绿色的嫩苗，肖云飞目光有些朦胧，他轻声道：“以前我读到的书里，在很久以前，常常有人会一种带有格式和韵律的语言来描写这些草苗的坚韧，他们将这种方式成为‘诗’。在以前，我一直觉得这是一种毫无意义，充满情绪化的行为，现在……我似乎有点明白了。”

        “是啊，”叶暝笑道，“那么，你也来做一首诗吧。”

        “做一首诗吗？”肖云飞的手指轻轻触过草苗的嫩芽，用空灵而飘忽的声音开口。

        “青青草，青青草。

        彼时籽，今时苗。

        秋日到，草叶凋。

        我何悲，尔何殇？”

        他声音好像是冬日里飘荡的寒风，在树林与灌木间吹奏出的呜咽笛音。空气似乎也安静下来，凝聚成化不开的惆怅。

        “什么鬼诗啊，你水平太低啦。”叶暝摆摆手，肖云飞不置可否地笑了笑，“只是随口一说而已。”

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