周日晚上，夜色阑珊人们都渐入梦乡时，一盏昏黄的台灯亮起，一只扑棱蛾子不停的在台灯旁边飞舞着，杨宇指间夹着一根白色烟蒂中南海，摊开一张洁白稿纸，提起褪色钢笔渲染浸湿白纸续写葬花这首诗。

        青桌石凳，丹青书卷。

        你说把花夹进书里，

        是对它最好的呵护。

        你说你怕花碾碎成泥，

        夹进书里对它封存。

        西子湖畔，碧波如洗。

        你说把花放进水里，

        是它最想的走的路。

        你说花也想旅行，

        随波逐流它会很快乐。

        你说零落成泥后，

        花儿它会很伤心。

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