一些快乐的回忆被勾起，我记得那把吉他。

        可惜早就毁掉了。

        它救了我一条命，敌人的马刀砍断了它，而不是我的脖颈。

        苏珊娜眼神迷离，她醉了。她冲我打了一个酒嗝，“你会唱歌？给我们唱歌吧，我这里有把吉他，它…它是我…我…丈夫…生前用…的。现在…那个死鬼…去…去见…他的神了，留我…一个。”说要，不由分说的拿出一把吉他，保养得很好，质量上乘，吉他上涂了蜡，闪亮亮的，显然是每天都有进行保养。

        大家期待的看着我。我没有不好意思，原始的感情激荡着我思绪，我向往，我渴望，我向往那个比任何人都高一些的舞台。若我的青春没有葬送在战场上，我一定会留在这里。

        我起身，拿起拐杖，少了一条小腿很麻烦，有时候我甚至觉得它还在，没有离开我的身体。上面的脚趾还会听从我的想法而动。

        那肯扶着我走向中间，有人把最柔软的椅子摆上台，我坐上去，那把吉他有人递给我。

        我心中是感动的几欲落泪的。在首都我没有受到英雄的待遇。像大多数残兵一样，远远的从教堂的顶楼看着那些参军没多长时间，甚至没上过战场的少爷们接受市民的欢呼，接受他们的花环。那些完好的上过战场的老兵之前虽然替我们打抱不平，但世人的礼赞早就打消了他们的那点不满。

        我理解。谁愿意看一群断臂少腿的残兵歪歪扭扭的拖在队伍后面呢？我理解，太理解了，太煞风景了。

        苏珊娜在柜台上托着下巴，望着我。

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