“可我的琴声里有的不只是忧郁，更多的——还是乡愁。”

        璕的话让卡门一时语塞，望着忧郁满面的他，突然觉得自己的心被狠狠地撕扯了一下，“乡愁——我怎么没想到呢？”

        其实卡门想到的是自己的乡愁，像他这样一位血统纯正的法国人，却是在这座荒凉更遥远的圣城里出生长大的，法国他虽去过几次，却从没觉得那里是他的祖国，是他根基所在的故乡。

        “我是不知乡愁的，因为我的祖国只给了我一副白净的皮囊，骨子里我倒更像个墨西哥人。”

        “我却只能是中国人，文弱、易感的江南人，如果你去过中国，你就知道，我是一眼就能被看出是哪里人的。”

        “‘徽州’，对嘛？”

        “一个美到会让人落泪的地方——”

        再说下去，璕就真要落泪了，卡门却被他弄得再不知该说些什么。幸好一阵凉爽的风忽然钻进了窗子，把窗下桌子上的几页琴谱吹到了地上。

        卡门忙伏身去捡，璕也跟着蹲下了。刚把一页琴谱捡到手里，他俩就听到挂在院门上的铃铛忙乱地响了起来。

        “谁啊？”

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