不站到那个高度就没有发言权，不变得强壮就没有反抗的力量。

        龙山程能想到的一切方法，对于这些不可触碰的危险来说，效果都是未知数。他不可能因为影视作品，或者是某些不可考究的野史，就去收集公鸡血、黑狗血、朱砂、糯米之类的看似荒诞不经的物品，付出血的代价去证明这些东西的效用。

        他不是大慈善家，也不属于悲天悯人的圣母玛丽亚，妥协是他权衡之下的出路。至少，他还有些许选择的空间，他可以决定自己是否开始一幅画的创作。

        秋风送爽，周围一片萧瑟的景象。南方的植物在冬天也拥有着生机，北方的植物全部覆盖于一片白雪之下，然后他所在的地方是不南不北的莫德里市。秋天一到，衰朽残年的叶子，散发着枯黄的腐烂的气息，没有枫叶漫山遍里红的炙热，只有泰戈尔笔下的秋叶的死寂，而它们是否有过夏花般的绚烂，多数情况下是没有的。它们是不过路边常见的绿化树，要死不死的模样挺过一年四季。大多数情况下没有任何变化，平淡无味的一年，接着又是同样枯燥的下一年。

        寒潮入境，气温下降不少，呼出的热气可见一丝丝白雾。凛冽的风卷着树梢的苟延残喘的落叶，摩挲着冰凉的柏油路面，以及人行道排水墙。

        过于碧蓝的天空下，零零散散的游，提着自己买好的东西，匆匆地路过。

        棉外套、长围巾、黑色口罩、咖啡色的毛线帽，龙山程的打扮在这个时节不显得突兀，总有人格外害怕寒冷，恨不得给自己裹上里三层加外三层。

        他背着的画板用黑布包着，游人看到大多会好奇看上一眼。

        心道，是个搞艺术的。或者是说，去学画画的吧。

        接着，又继续走自己的路。

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