夕阳如血，泼在葱岭山口。

        扶苏站在尸堆上，左臂的绷带已经看不出原来的颜色。指尖按压着剑柄上第四道缺口——刚才砍翻第十七个重骑时留下的。掌心有铁锈味、血腥味，还有远处飘来的焦糊味——火油罐烧了三个时辰，还在冒烟。

        远处，罗马军团的帅旗在风中摇摆。

        克拉苏站在高坡上，手指攥着旗杆，指节发白。他的八千重骑剩下不到三千，步兵被西域联军冲散，两翼包抄的部队被李信和穆兰打残。他的喉间压下一个判断：阵线要崩了。

        “父亲，撤吧。”普布利乌斯的声音在发抖。

        克拉苏没有说话。他看着战场上那个穿黑袍的身影——扶苏站在尸堆最高处，秦剑插在腰间，短刀握在右手，左臂垂着，浑身浴血。身后，三千残兵正在重整队形。

        “他还有多少人？”克拉苏问。

        普布利乌斯看了一眼：“不到三千。”

        “我也有不到三千。”克拉苏的声音很平静，“谁能撑到最后，谁就赢。”

        “可秦军的联军——”

        克拉苏打断他：“联军是乌合之众。扶苏的嫡系打残了，联军就会散。”

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