正月十五的元宵灯会，在青石镇上热热闹闹地开着，但那股子喜庆劲儿，却仿佛隔着千山万水，传不到西巷最深处那间破败的土坯房。

        屋内寒气逼人，窗户纸破了几个窟窿，冷风呼呼地往里灌。

        苏瑶裹着那件打了好几层补丁的薄棉袄，蹲在冰冷的灶台前。灶膛里只有几根湿柴在苟延残喘地冒着青烟，锅里的水半天烧不开。她手里拿着一把豁了口的旧菜刀，正费力地剁着昨日从河边捡来的、冻得硬邦邦的烂菜叶。指尖因为寒冷和用力，已经冻得通红发紫，裂开的口子在粗糙的菜叶上划得生疼。

        她没有叫苦，只是咬着牙，继续一下下地剁着。因为身后那张用木板和破草席搭成的“床”上，传来了弟弟小宝撕心裂肺的咳嗽声。

        四岁的孩子，脸烧得通红，嘴唇干裂，因为难受和饥饿，正闭着眼睛小声地哭，声音微弱得像只受惊的小猫。

        苏瑶猛地停下刀，手背擦了擦额角的冷汗，快步走到床边。她摸了摸小宝滚烫的额头，心里像被针扎一样疼。

        “小宝，乖，阿姐在呢。”她轻声哄着，声音嘶哑。

        家里能当的东西，去年冬天为了给小宝治病，已经当得差不多了。米缸早已见底，最后一把糙米混着剁碎的烂菜叶，便是他们这几日唯一的口粮。苏瑶心里清楚，如果再不想办法，她和弟弟都得饿死在这寒冬里。

        绝望，像这屋里的寒气一样，丝丝缕缕，渗进骨髓。

        她转身回到灶台边，看着那锅终于开始冒起细小气泡的、浑浊的菜叶汤，死死咬住了下唇。

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