一个“准”字跃然纸上。

        苏小荷睁大了眼睛。那字和陆文远的几乎一模一样，但细看又有些不同：骨架更硬朗些，笔锋更锐利，尤其是最后那一勾，干脆利落，带着股说不出的劲儿。

        “陆司长的字，好在‘气韵’。”赵账房放下笔，指着字说，“你看，这一横，起笔轻，收笔重，中间有起伏，像流水——这叫活。你这字，笔画是到了，但死板，没生气。”

        他又指了指苏小荷写的那张：“还有骨架。字如人，要站得稳。你这‘准’字，右边这‘隹’部，底下这两横太短，撑不住上面。就像人，腿短了，站不稳当。”

        苏小荷听得认真，连连点头。

        赵账房看着她，忽然问：“你识字，会写字，是跟谁学的？”

        这个问题来得突然，苏小荷怔了怔，眼神黯淡下去。

        “我爹教的。”她声音更低了，“我爹……以前是私塾先生。”

        “哦？”赵账房在旁边的椅子上坐下，“那怎么……”

        他没问完，但意思已经在了。

        油灯的火苗又跳了一下。堂屋外，夜风吹过院子里的槐树，树叶沙沙作响，像是也在叹息。

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