天空正在溃烂。

        黑色的雨水裹挟着浓烈的硫磺味和炼金废料的恶臭，从铅灰色的云层中析出，淅淅沥沥地浇灌着灰谷那片贫瘠龟裂的冻土。

        雨滴落在裸露的皮肤上，发出类似脂肪接触热油的“滋滋”声。

        提丰双膝跪在齐腰深的泥浆里。

        他的肺叶仿佛被强行塞进了两块烧红的木炭，每一次呼吸不再是维持生命的本能，而是针对气管和肺泡的酷刑。

        剧烈的咳嗽疯狂扯动着他的横膈膜，少年佝偻着脊背，咳出的浓痰里混杂着内脏受损的暗红血丝。

        但他不敢停，脊椎骨甚至不敢有一丝弯曲。

        因为那个“死神”正在注视着一切。

        莫塔里安伫立在村落中央的打谷场上。

        他没有穿戴那些异形领主为了炫耀而堆砌的华丽生化甲，仅裹着那件吸饱了泥水、沉重不堪的灰色粗麻斗篷。

        那把名为“寂静”的巨型战镰倒插在他身侧的冻土中，像是一座沉默且不可逾越的黑色墓碑。

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