陈拙痛苦地闭上眼，在心里给了自己一巴掌。

        “停下。”

        他对自己说。

        “别算了，再算真的要死机了。”

        一只温热的手覆盖在了他的手背上。

        陈拙转过头。

        那是母亲刘秀英。

        她趴在床边睡着了，眼圈黑黑的，眼角还挂着泪痕。

        她的手紧紧抓着陈拙的手，抓得那么紧，像是生怕一松手儿子就会飞走。

        另一边，父亲陈建国坐在小板凳上，背靠着墙，昂着头，嘴巴微张，发出轻微的鼾声。

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