沈一指走了出来。他更老了，背驼得像一张弓，头发全白了，连那三根手指都在不停地颤抖。

        “阿多，”沈一指的声音很虚弱，像游丝一样，“你进来吧。”

        阿多爬进去，跪在师父脚下。

        屋子里，还是那么干净，一尘不染。工作台上，放着一支笔。那是他关门前，做的最后一支笔。

        沈一指把那支笔递给他：“阿多，这支笔，叫‘一心’。你用它写一个字。”

        阿多接过笔。这支笔，轻得像羽毛，暖得像玉。笔杆是湘妃竹的，上面有天然的泪痕。笔头是紫毫的，黑亮黑亮，锋利得像锥子。

        他蘸了墨，在纸上写了一个“心”字。

        那一瞬间，阿多感觉到了一种从未有过的顺畅。笔锋在纸上行走，像丝绸划过水面，像春风拂过柳枝。那个“心”字，仿佛有了生命，有了跳动，每一笔都力透纸背，每一个转折都圆润自如。

        阿多哭了。他明白了，这支笔里，灌注了沈一指的全部心血。那是几千根狼毫里，挑出的最完美的那一根。那是无数个日夜，一心一意打磨出来的神物。

        “师父，”阿多哭着说，“我错了。我太贪快，太贪利了。我以为只要快，只要便宜，就是好东西。我错了……”

  The content is not finished, continue reading on the next page