“可不是嘛。”旁边一个车夫插话，声音带着明显的紧张，“那个当官的，一来就问是谁干的。镇长说不知道，是镇民自发组织的，那官儿不信，说‘自发组织能干掉雷蒙德？糊弄鬼呢’。”

        “那后来呢？”

        “后来就让镇长把镇上有头有脸的人都叫去问话。”车夫喝了口酒，手有点抖，“铁匠老约翰去了，磨坊主也去了，连隐居在镇子北边那个矮人匠师都被叫去了。”

        文森特握着酒杯的手微微收紧。老铁锤被叫去了——这是计划外的。

        “矮人匠师？”他故作不解，“矮人跟这事有什么关系？”

        “谁知道呢。”老汤姆摇头，“反正那当官的问得细，预警装置怎么做的，谁想出来的，用了什么材料……问得老约翰满头大汗，差点说漏嘴。”

        文森特慢慢喝着麦酒，麦酒发酵的酸味和淡淡的苦味在舌尖蔓延。他需要更多信息。

        “那个当官的，长什么样？”

        “四十来岁，国字脸，左边眉毛有道疤。”车夫比划着，“说话挺客气，但眼神厉害，盯着你看的时候，像能把你看穿。”

        “他带的人呢？”

        “都是当兵的，不过……”车夫犹豫了一下，左右看看，声音压得更低，“不过有个人不太一样。穿着军服，但站得笔直，不像那些当兵的松松垮垮的。而且手特别白，手指细长，像读书人的手。”

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