“我不知道。”他诚实地说，“但我知道，如果什么都不做，我们一定会输。”

        文森特咬了咬嘴唇，最终什么也没说，推门出去了。

        木屋里只剩下许影一个人。

        油灯的光晕在墙上晃动，他的影子被拉得很长，随着火苗的跳动而扭曲变形。他坐在椅子上，没有动，只是静静地看着那盏灯。灯油快要烧完了，火苗开始变小，光线渐渐暗下去。他能听见自己的呼吸声，平稳而绵长。

        门外传来轻微的脚步声。

        不是大人的脚步声，是孩子的，轻盈而细碎。

        许影转过头。

        木门被推开一条缝，一个小脑袋探了进来。是清澜。她手里抱着那本自制的《瘸侯镇国录》，眼睛在昏暗的光线里亮晶晶的。

        “许影哥哥，”她小声说，“你们开完会了吗？”

        “开完了。”许影说，“进来吧。”

        清澜推开门走进来，走到许影身边。她身上带着夜晚山林的凉气，还有一股淡淡的、草木的清香。她把那本册子放在桌上，翻开第一页，指着上面的字。

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