这份平静的伪装，一直持续到王砚辞十二岁那年的暑假。

        南方的盛夏，闷热得让人喘不过气，窗外的蝉鸣聒噪得像是要把屋顶掀翻，连风都是热的，黏在皮肤上，让人烦躁。

        那天下午，父母都在工作室忙，王砚辞一个人在家翻找小时候的玩具，想找当年母亲给他买的小舞鞋，无意间走到了储藏室。

        储藏室在阳台角落，堆着很多旧东西，纸箱一个叠着一个，落了薄薄一层灰。

        他踮着脚去够最上面的箱子，脚下一滑，手臂下意识一撑，不小心碰倒了一个压在最底层、被遗忘了很多年的旧纸箱。

        箱子没有封死，盖子一歪，里面的东西哗啦啦散落了一地。

        泛黄的旧报纸剪报，褪色的比赛号码布，边缘磨得发白的护膝，还有一叠用红色橡皮筋紧紧捆着的老照片。

        王砚辞愣了一下，蹲下身，随手捡起最上面的一张照片。

        照片已经有些泛白，边角微微卷曲，却依旧能清晰地看见画面里的人。

        聚光灯刺眼，舞池光洁如镜。

        少年模样的父亲穿着笔挺的黑色燕尾服，身姿挺拔如松，肩背笔直，眼神凌厉得像一把刚刚出鞘、寒光逼人的刀。他的右手稳稳扣在母亲的腰上，力道坚定，母亲一身酒红色舞裙，裙摆随着旋转飞扬，像一团在赛场上燃烧的烈火。

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