1973年的春天，来得有些磨磨蹭蹭。

        京城墙根底下的残雪还没化干净，混着黑乎乎的煤渣子，看着像块发霉的剩饽饽。风一刮，那种带着土腥味和早点摊炸油条的烟火气，就顺着红星小学敞开的大铁门往里钻。

        广播里的大喇叭正嘶吼着《运动员进行曲》，激昂的调子震得树上的麻雀都不敢落脚。

        一辆墨绿色的吉普车轰着油门，不仅没减速，反而像是要把那棵老槐树撞断一样，最后时刻才一脚刹车，横在了校门口。

        这嚣张的停车姿势，除了顾远征，也没谁了。

        “爹，松手……皮……头皮要掉了！”

        车后座传来顾珠带着哭腔的抗议声。

        顾远征坐在驾驶座转身，嘴里叼着根黑色的橡皮筋，那张平日里用来瞄准敌军首级的脸，此刻皱成了一团。他那双拆过地雷、拿过狙击枪的大手，正在同两缕细软的头发做殊死搏斗。

        “别动！乱动我就捆歪了。”顾远征额头上渗出一层细密的汗珠，比他在南境丛林里潜伏三天三夜还紧张，“昨天我看文工团的小刘就是这么弄的，左三圈，右三圈……这怎么还有一撮毛？”

        他手指一勾，也不管顾珠的头皮能不能承受，硬是把那缕落单的头发给扯进了皮筋里。

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