左边的袖管空荡荡的，被穿堂风吹得前后摆动。

        “五千八百万港币。”

        老人的声音粗粝，像砂纸打磨着铁锈，“后生仔，好手段。这笔钱在如今的香江，能把立法局那帮英国佬的脸打肿，也能买下半个尖沙咀的铺面。”

        顾远征没接茬，大步走过去，把那只沉甸甸的鳄鱼皮包往茶桌上一扔。

        “砰。”

        皮包砸在硬木桌面上，震得茶杯盖子乱跳。

        他一屁股坐在藤椅上，两腿岔开，抓起紫砂壶给自己倒了一杯，也不管水温，仰脖子灌了下去。

        “钱就是纸，花出去才叫钱，不然就是废纸。”顾远征抹了一把嘴边的水渍，身子往后一靠，却没挨着椅背，“雷爷消息够灵通的。我前脚出交易所，您后脚就把车堵我门口。怎么？您这九龙寨的龙头上岸了，也想分一杯羹？”

        老人手上的动作停了。

        轮椅转动，橡胶轮胎在水泥地上碾出细微的声响。

        那是一张被岁月和硝烟雕刻过的脸。左眼是一道深坑，疤痕蜿蜒半张脸，仅剩的右眼眼白浑浊，但瞳孔缩成针尖，透着股子在死人堆里滚出来的寒气。

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